Prendiamo il rosso
Il bianco
Mescoliamo
Pensiamo alla pelle
E a quella che ricopre le stelle.
Ha una sua memoria
Una sua storia
Non porta con sé nessun ragionamento
Si fa scuotere dal vento
Non porta con sé nessuna colpa
Scelta alcuna
E poi quando diventa bianca si specchia sulla luna
silviettaeglispiriti 