Pelle

Prendiamo il rosso 
Il bianco
Mescoliamo
Pensiamo alla pelle 
E a quella che ricopre le stelle. 
Ha una sua memoria 
Una sua storia 
Non porta con sé nessun ragionamento 
Si fa scuotere dal vento 
Non porta con sé nessuna colpa 
Scelta alcuna 
E poi quando diventa bianca si specchia sulla luna