Le pupille, stasera,
sono due formiche stanche.
Non cercano niente,
ma trovano tutto:
una luce che cade,
un ricordo che punge,
un nome che non dico più.
Tra le ortiche del giorno
qualcosa ha fiorito lo stesso.
Un fiore minuscolo,
quasi invisibile,
e accanto
un bocciolo bianco, intonso,
così puro
che quasi fa male guardarlo.
Il vento soffia piano,
come chi asciuga una fronte
senza farsi vedere.
Muove l’aria,
ma anche un po’ il cuore,
quel tanto che basta
a ricordarmi
che non tutto ciò che punge
fa male per sempre.
E allora lascio fare alle formiche,
lascio fare al vento,
lascio fare a quel fiore ostinato.
Forse è così
che si impara a commuoversi:
quando il piccolo,
all’improvviso,
diventa tutto.
Silvia Rosa
silviettaeglispiriti 