Si aggroviglia il cuore,
non per confusione,
ma per istinto di sopravvivenza.
Come fanno i rami
quando il vento insiste
e loro, invece di spezzarsi,
si stringono.
Nel mezzo
dove nessuno guarda mai
c’è un vuoto minuscolo,
un respiro che non osa
chiamarsi speranza.
Eppure pulsa,
come un uccello che non ha ancora deciso
se fidarsi del cielo.
A volte lo sfioro:
scricchiola.
Non cade.
Mi ricorda che anche il disordine
sa essere casa,
se ci si siede piano,
senza pretendere di capirlo.
E allora resto.
Con le dita che tremano
sopra questo nido imperfetto,
che non chiede niente
se non di essere lasciato
battere.
Silvia Rosa
silviettaeglispiriti 