Le finestre verdi
saltano nel pomeriggio
come cavallette distratte.
Non chiedono permesso alla luce,
la inseguono.
E quando la raggiungono
si fingono immobili,
come se fossero sempre state lì.
Io le guardo e penso
che l’eternità dev’essere così:
un attimo che cambia idea,
un salto breve,
un fruscio d’aria
che non si lascia afferrare.
Forse l’amore non è diverso:
una finestra che si spalanca
per sbaglio,
una cavalletta che atterra
sul davanzale del cuore
e decide di restare
senza sapere perché.
E noi,
con la nostra serietà da adulti,
a misurare il tempo
con righelli storti,
mentre loro
le finestre, le cavallette, l’amore
ridono piano
del nostro bisogno di definizioni.
silviettaeglispiriti 